sexta-feira, 30 de outubro de 2015

Motivo


Você se lembra de quando fui ao curso de iniciação teatral pela segunda vez? Da primeira, você não estava, por isso não achei muita graça. Senti-me um estúpido, no momento em que a professora testava meu grau de timidez, em exercícios de liberação, enquanto eu procurava negar o óbvio com atitudes, falas embargadas, cacoetes, que ao contrário de me defenderem, denunciavam o garoto avermelhado e minha incapacidade de olhar bem em olhos alheios.

Certo  momento da segunda aula, foram tirados alguns livros de poemas da estante da biblioteca do lugar. Uns Drummond com Bandeira, Vinícius, Pessoa, Cecília e Clarice.  “Os poetas são chamados pelo sobrenome, as poetas, não.”  Você disse isso para me provocar, porém, eu gostava de sua maneira de se posicionar a respeito de todos os temas e não retruquei. Na ocasião, ganhei pontos seus ao lhe apresentar o Eu, do Augusto dos Anjos e dois livros também em versos do Lúcio Cardoso, livros dos quais não lembro os nomes.

Cada um dos participantes do curso era obrigado a ler ao menos uma estrofe em voz alta. Em particular, notei o quanto você lia vários textos com muito gosto. Eu saboreava encantado sua voz e sua maneira peculiares de declamar. Em tais momentos, eu a fitava, disfarçadamente, com rubor então indefinível. Minha mão tremia e suava. Nunca entendi quase nada disso. Ao trocarmos mais palavras, disse-lhe ter gostado muito do momento de leitura compartilhada, ainda mais que fora leitura de poesia. Que de teatro não gostava muito. “Por que você não gosta de teatro?” Na verdade, eu não soube responder direito à pergunta. O mais próximo de uma explicação que dei a você, em tom de mea-culpa, foi que não conhecia teatro direito. Ou porque aprendera com alguém, de quem não lembro o nome, que Shakespeare era coisa de gente fresca e metida à sabichona. Você sorriu esquisito, como se quisesse me estrangular. E acrescentei que quando não conhecemos algo, é como pisar, na melhor e/ou na pior das hipóteses, em ovos ou em minas. “Mas pisamos em Minas o tempo todo, não? Libertas quae sera tamem!” Você brincava de se fazer de desentendida.

“Eu gosto demais é de ler e de escrever poesias.” “É mesmo? Mostre pra mim um dia desses?” Na terceira aula, eu lhe mostrei minha caderneta, cheia de versos toscos, versos nos quais não faltava, porém, a ternura apaixonada de quem adentrava o reino insólito das palavras. Ao ir para casa com meus poemas, você levou emprestado um pedaço considerável da minha alma. Um tempo depois, houve a devolução. Engraçado, que ao receber de volta o subjetivo objeto, tive a sensação de um anel de vidro que se quebrasse, porém fiquei arrepiado quando você me disse ter adorado meus versos e que eu era, deveras, o primeiro poeta que você conhecia pessoalmente. Ignoro se sabia que desde o primeiro instante que a vira, mesmo ciente de já naquele tempo ser algo fora de moda, eu a considerara minha musa.

Começávamos a trocar constantes referências e impressões literárias. Aproximávamo-nos. Não sei se você se sentia tão perto, o que ocorria comigo. A paixão quer sangue e corações arruinados. Diria o poeta Renato Russo em uma música ao meu coração. Eu não quis ouvir. Pior para mim. Eu não contava com o fato de me apaixonar por você. Eu me aproximei demais. Vi cores em nossos momentos, cores que você de repente não visse. Abraços sem compromisso, beijos curtos e furtivos, detalhes tão pequenos de nós dois dos quais a memória não consegue se desvencilhar.

Eu não desejaria nada mais além de você naquele tempo e foi o que me fez incorrer na cegueira de deixar expresso ao invés de apenas impresso em livro o meu amor por você. Assim feito, a nossa amizade começou a arrefecer. Duas estradas bifurcaram ante nossos passos: você escolheu a mais trilhada, rumo a uma grande metrópole, hoje eu moro no quase ermo. Depois do texto, depois do ensaio, depois da cena o ato se fechou de forma inglória: descobri que o amor pode ser motivo de separação.

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Edson Lopes é poeta, nasceu em Curvelo-MG, mora em Buritizeiro há 16 anos, onde foi professor de Literatura, quando existiu. Atualmente, é professor de Português e autor dos livros Alice no país da mesmice (2000), Historinhas integrais em prosa e verso (2015), além de ter participado das antologias Combustível, Metal e Poema (2011) e Antalogia Poética (2009).

Ilustração: Vinícius Ribeiro, autor de vários desenhos publicados em seu perfil do Instagram @vinny.arts. É apaixonado pela arte de desenhar nas horas vagas e nasceu em Pirapora – MG.