Arribação: "Interruptor" - Lucas Túlio Pereira

INTERRUPTOR

Imagine um par de brincos
imagine que eles só se encontrem pela escuridão
no silêncio da caixa
onde em cima dorme com ímãs nos pés uma bailarina
que dança a Bagatelle de Beethoven
ou os mesmo brincos repousam
finalmente lado a lado sobre a penteadeira ou escrivaninha
pois é, na noite é que os gatos saem
e há aquele ditado: todos são pardos
A noite do escuro do cinema de qualquer filme infanto-juvenil
eles só queriam se ver
a noite das cortinas bem fechadinhas
elas só queriam sorrir
aquelas peças de roupa que foram lavadas juntas
por causa da mesma cor e por azar estendidas uma distante da outra
Quão incômodo é não poder se deixar afetar pelo carinho
por medo de tomar bofetadas com o olhar
vigiar se tem alguém vindo ou vigiando
“não vai vingar, não vai vingar”
os lugares vão ficando escassos
e as moedas também
cara ou coroa? Cara e cara, coroa e coroa
na noite do escuro dos bolsos tudo fica assim
Imaginem o quanto se evita de fazer um esboço que seja
de alguma coisa do amanhã
já que nascer do sol não agrada tanto
quem já teve gato, sabe: felinos fogem
principalmente se não for presenciado afeto em excesso
tem gente que não dá conta
procura o interruptor do mundo
às seis o braço começa a ser estendido
mas se acende tudo do outro lado do globo
sim, se esquecem
Amor jamais será culpa ou cilada – mesmo se feito no escuro
devemos dar as mãos
e mesmo quando são dadas há o risco: a hostilidade
quem não tem questões em casa pode levar uma sacola
de ponto de interrogações dessa cabeça aqui
vivência, amores, se mostrem, ideias
lâmpadas acima da cabeça
e não como naquele fatídico episódio
vocês se lembram?
devia ter sido noticiado em todos os jornais
quem sabe acendesse uma luz vermelha
de que algo anda muito errado
em que um rapaz foi quase morto por um louco
que carregava – por mais descabido que possa parecer
pasmem, senhoras e senhores
uma lâmpada
fluorescente.

***

Lucas Túlio Pereira nasceu em Belo Horizonte em 1994, é estudante de Letras pela Universidade do Estado de Minas Gerais. Tem seus textos e poemas publicados nos sites Ornitorrinco e Revista Usina. 

Arribação: "Dimitri" - Otávio Moraes

DIMITRI

este garoto merece um filme
com tomadas em preto e branco
cachecol e quizás um cigarro
pendurado graciosamente 
na beirada da boca
e garrafas, claro
vinho, cerveja talvez fernet
ah e o enredo
este deve ter algo de experimental
devemos transformar a flor do Lácio 
em ciranda
já o clímax 
este deve ser um misto
de revolução, ereção e plumas
o fim
este deve se passar em um close
mirabolante
apontando
nem muito longe
tampouco perto
o prazer dos elefantes

***

Otávio Moraes, justropicalista mineiro, pode ser encontrado flanando por Belo Horizonte.

Arribação: "no tanque e no copo d´agua tsunamis" - Lucas Túlio Pereira

GAIVOTA

Lançarei um livro de poemas
sobre o mar

o sal assinará as folhas
o farfalhar das páginas
ansiando serem asas

lançarei um livro de poemas
sobre o mar

Com o nome gaivota

***

Muito atrito
(e também
muita fricção)

Muita coisa
à queima roupa
no tanque e no copo
d’água tsunamis

Por fim sumi
como mancha
quando se usa
aquele sabonete

da
pro
pa
gan
da

***

Lucas Túlio Pereira nasceu em Belo Horizonte em 1994, é estudante de Letras pela Universidade do Estado de Minas Gerais. Tem seus textos e poemas publicados nos sites Ornitorrinco e Revista Usina. 

Crônica com Miró

Encontro Miró num café. Ele tromba em mim e aproveita a colisão para oferecer seu mais recente livro, aDeus. Sentamos numa mesa, ele toma um cafezinho – é o que o dinheiro dá. Eu não peço nada. Estamos numa manhã de novembro e isso se justifica quando uma folha totalmente amarela despenca da árvore sobre nós. Conversamos sobre o livro, sobre quem sou, sobre quem nos tornamos. Nós, os desconhecidos. Quem os desconhecidos se tornam? a gente se pergunta, cotovelos apoiados na mesa. Desde logo compreendo que Miró oferece sua poesia a qualquer um com quem tromba. Esbarrar é sua publicidade e sua fome.

Parou com a bebida após quase morrer sozinho no prédio onde morava. Não havia mais ninguém no apartamento e no prédio inteiro quando ligou para um dos poucos amigos e disse: me tira daqui. O amigo é o Wilson, um médico, que parou tudo o que estava fazendo para salvar a vida do poeta. Miró ficou dez dias internado no hospital, sob efeito do delírio. E Wilson, como recompensa, ganhou uma dedicatória – era o que o dinheiro dava.

solidão é no caixa eletrônico

esquecer a senha

solidão é planta

sentir falta d´água

ver Muribeca indo embora

solidão é você partindo

sem ninguém na rodoviária

as lágrimas caindo

e você com esperança

de que a chuva molhe o chão

Conto, em contrapartida, sobre a dificuldade de chegar até aqui, neste novembro. Miró, então, aperta meu braço, me olha como se olha um poço, e diz: que bom que você veio. Estamos vivos e esta folha muito amarela caiu quando sentamos. Olha, todo dia pego minha bicicleta, coloco uma porção de livros na mochila e vou vender eles na rua. Tem dia que não vendo nada e bate um desespero. Noutro, consigo vender tudo, não volto com nenhum livro pra casa. O que sei é que vivo. 

estou indo

carrego música

e um silêncio imenso

dentro de mim

estou indo

na mochila

alguns poemas para ofertar

aos corações sem amor

para os que não acreditam

que a vida é possível

que beijar

é melhor que comprar

um revólver

estou indo

o dia amanheceu

e Deus não dorme

Escrevi muitos desses poemas enquanto estava no hospital. Pra mim, eu já estava morto. Agora estou aqui, parei de beber e olha este cafezinho. Um amigo me disse que voltei a escrever como Drummond. Será que é mesmo? Depois de tanto gritar o que escrevo por aí, este é um livro pra falar baixo, é isso?

alguns desertos

não precisam de camelos

alguns desertos

não precisam de um copo d´água

precisam de abraços

e a saliva de um beijo

alguns desertos

não ter força

nem de abrir a porta

mesmo com a chave na mão

alguns desertos

nem portas têm

Miró é um poeta de verdade. Sei disso porque ainda sinto o calor de sua mão em meu braço. Sei, porque quando ele entremeia seus versos ao que conta, fecha as pálpebras, introduz um breve silêncio. Sempre tive para mim que poeta de verdade sabe a hora certa de fechar os olhos, a hora certa de abrir. Posso nunca mais cruzar com nenhum poeta. Compro o livro. Na dedicatória, ele me escreve assim: 

Para Douglas

De Minas e do Mundo

Prazer nessa quinta de calor

humano

***

Douglas de Oliveira Tomaz, 23 anos, é autor do blog pessoal www.abrigosdevagabundo.blogspot.com.br, foi premiado pelo concurso literário do Clube de Escritores de Ipatinga – MG (Clesi) e possui textos seus publicados pelas revistas Jangada e Conhecimento Prático - Literatura. Publica mensalmente crônicas n’O Salto (www.osaltobarranqueiro.blogspot.com.br) e mora em Belo Horizonte, onde escreve seu primeiro livro de contos.

Vinícius Ribeiro, artista. Começou a desenhar desde a mais tenra idade e nunca mais parou. Atualmente, estuda Artes Visuais na Universidade Estadual de Montes Claros. Colabora periodicamente como ilustrador para O Salto, além de ser autor do blog pessoal Pensamento Ilustrado ( http://pensamentoilustrado.tumblr.com/)

Saruês

Às vezes tenho pesadelos com esse lugar masmorra e morro de medo. Sem desculpas, aliteração literal.

Ela dizia se chamar Ane. Assim com um ene só, apesar de que fosse loira e lembrasse ária alemã. A volta de Deus aguardada. A pele branca de Ane sobre a minha com tons de sombra. Arte barroca. Percebi que ela tinha um tesão maior por cima, como se cavalgasse um fauno. Digo um tesão e, há poucos instantes, no Sorriso do Lagarto, do João Ubaldo Ribeiro, li uma tesão.

Um pouco além do começo, acho que ela se sente bem melhor em pose de domínio.

Sinto nojo de um lance daquele dia: a ratazana que caiu nas minhas costas quando fazíamos sexo. A ratazana não, acho que era um rato gigante, na parede do quarto, antes de dormirmos; depois de Ane me dizer que faria de graça se da próxima vez eu levasse alguma bebida ou mesmo outra droga ilícita pro programa. Tinha de ser escondido, pois o leão-de-chácara tinha chicote de feitor e olhar de lince cego de ódio. Toda vez que fizemos sexo foi sem camisinha. Ela teve um filho. Às vezes imagino que é meu. Como ela não me disse nada, fiquei quieto. Histórias de minha juventude em Curvelo!

Quanto tempo se passou!

Esses dias, eu tive a impressão de ver aquela ratazana, digo, rato gigante, na madeira central da casa, já em Buritizeiro. De repente, ao triplo, nos caibros do telhado. Faziam ruídos, como se gemessem, gemidos raivosos. Os olhos malévolos, se de perfil, de panda se frente a frente, os dentes serrilhados.

Peguei uma escada, coloquei-a encostada na parede, sua altura dava quase no teto. Comecei a cutucá-los com o cabo de um rodo. Um saiu. Outro saiu. Um ficou.

Temi que me pulasse no pescoço e afundasse os dentes serrilhados em plena artéria.

Era covarde; eu também; de coragem, eu só tinha ostentação. Peguei uma mangueira, encaixei na torneira no quintal, liguei a água, levei a torneira para dentro de casa, esguichei sobre o ser esquisito. Ele começou a expelir um odor que eu nunca sentira antes, poderia dizer que, de gambá, mas, até então, não tenho certeza.

O mau cheiro fez brotar em mim um sentimento de raiva, de impotência. Aproximei mais o jato de água, a casa ficava toda molhada, o pelo do bicho encharcava-se. Quanto mais eu o molhava, mais ele gemia, um gemido, que soava como ameaça, como o de um ser temeroso de ter seu espaço invadido. O embate teve duração até o bicho sair por uma fresta do teto após remover uma telha.

Ouvi muitos latidos de meus cachorros e sons de contenda no quintal, naquela noite, antes de dormir.

No outro dia, achei os três ratos gigantes estirados no chão. Tinham sido mortos pelos cachorros, então vigilantes, como se as criaturas imóveis pudessem ressuscitar a qualquer momento.

***

Edson Lopes é poeta, nasceu em Curvelo-MG, mora em Buritizeiro há 16 anos, onde foi professor de Literatura, quando existiu. Atualmente, é professor de Português e autor dos livros Alice no país da mesmice (2000), Historinhas integrais em prosa e verso (2015), além de ter participado das antologias Combustível, Metal e Poema (2011) e Antalogia Poética (2009).

Vinícius Ribeiro, artista. Começou a desenhar desde a mais tenra idade e nunca mais parou. Atualmente, estuda Artes Visuais na Universidade Estadual de Montes Claros. Colabora periodicamente como ilustrador para O Salto, além de ser autor do blog pessoal Pensamento Ilustrado (http://pensamentoilustrado.tumblr.com/)

Arribação: "avesso do azul" - Jéssica Costa

avesso do azul

um passeio pelas nuvens

ignorando os sinais de que

a aura já poderia

ter se dissolvido há muito

e depois não soube mais onde procurar

em cada azul moribundo de

cada fim de dia

o mundo do avesso

o coração a tudo

obtuso

a vida torna-se clara a ponto de

tornar-se transparente, o coração vivo

pulsando na mão,

condenado

sente estar há alguns últimos minutos do abraço

da sombra

mas se resigna como

uma fruta no chão

***

Jéssica Costa, 24, é graduada em Letras. Escreve o tempo todo e é professora nas horas vagas. Desde 2015, ajuda a tocar o Antissarau – conversa contínua sobre a poesia do aqui e agora. Prepara seu primeiro livro, Bubuia, que talvez venha ao mundo até o fim de 2016. Publica no blog jardinssuspensoss.wordpress.com

Arribação: "Ante meridiem" - Rafael Oliveira

Os algarismos vermelhos no letreiro do relógio marcam 00:00.

- Hora de ir pra cama! Digo só por dizer. Pressinto nunca descobrir qual seja a hora de.

Apalpo o interruptor do lado direito da cabeceira. Apaga-se a luz.

Duas pupilas arregalam-se no escuro, tomam conta do meu corpo todo.

Todo eu pupila dilatada, percebo que mergulhar na escuridão não me fará adormecer.

Será preciso cansar as vistas até o ponto de doer-me e perder a força de ficar aceso.

Ler, até a exaustão.

A mão percorre a parede, tateia. Encontro o interruptor de luz e a pressão do dedo muda a luz de cena: tudo é tomado por um branco absurdo.

Violentado pela claridade, fico momentaneamente cego e assombrado, vulnerável.

Tento proteger os olhos da luminescência cerrando as pálpebras, mas também elas são atravessadas.  

Pouco a pouco as sombras, os contornos, as cores.

Depois de adaptado à claridade apanho o livro e começo a leitura.

Página 6, Prefácio.

...

(Porque há uma página em branco antes da folha de rosto?)

Meia hora depois ainda estou na página 6.

Desisto de ler.

Confiro as horas na tela do celular, 2:48 A.M.!

A.M.?

Apago a luz.

Não consigo apagar, digo, pegar no sono.

Tento silenciar os pensamentos, mas fico pensando em como silenciar os pensamentos. Penso em listar coisas pra fazer no dia seguinte. Penso em fazer uma lista das coisas pra não fazer de novo. Lista de coisas pra não fazer nunca. Volto a pensar em como não pensar em nada. Lembro-me das dicas de Osho para a meditação dinâmica. Porque comigo não funciona meditar parado. Enquanto estou afundado na cama tentando dormir, parado, meu pensamento sobrepõe camadas de ideias, pensamentos desconexos, lembranças inventadas. Bordar! Enquanto repasso mentalmente tudo o que não aconteceu no dia anterior, soa, em pensamento, o refrão “eu preciso aprender a só ser”.

Decido não bordar, porque acho que atravessaria a madrugada fazendo isso e pela manhã estaria um trapo. Uma das coisas que passam na minha mente depois que decido abandonar a ideia de bordar é a ideia de que estou bordando. Mentalmente bordo muitos pontos na talagarça usando fio de lã de carneiro. Daí, começo a contar carneiros enquanto bordo, e ouço música, e faço listas e projeto dois ou três futuros hipotéticos para mim mesmo.

Nada funciona, o sono não vem.

Começo a atentar para o silêncio da noite. Descubro que não há silêncio.

Lá fora, miados, o corujar de uma coruja, meu cachorro latindo pra qualquer coisa que passa pela calçada.

Dentro do quarto, a madeira dos móveis estala enquanto respira, e sons de partículas atravessando a parede não me deixa concentrar.

Na minha cabeça passaram-se eras. Amanheceu?! Não, ainda.

3:23, madrugada. Não, manhã. Sei que é de manhã porque um galo desavisado inaugura o dia. Seu canto é vigoroso como o soar de uma sirene de emergência.

Outro som ainda mais irritante começa a tomar conta dos meus pensamentos: um grilo cricrila desesperadamente para atrair uma fêmea às 3:48. O som é tão estridente que tenho a impressão de que ele, o grilo, pressente a morte ou o fim da madrugada.

Outro galo se une ao primeiro, e mais outro em seguida. Descubro, lá pelas 4:53 A.M., que na minha vizinhança há, pelo menos uma dúzia deles.

Levanto da cama. Vou ao banheiro. Bebo água. Ouço o barulho do motor de um ônibus do transporte coletivo que leva os operários da fábrica próximo à minha casa.

São 5:20 da manhã. É inverno. O sol ainda demora sair nessa estação.

Volto pra cama pensando que não fui o único que passei a noite toda acordado: os operários no ônibus que seguiu pela minha rua estão encerrando um turno que começou às 22h.

Deito-me. A cabeça, exaurida de tanta madrugada, pesa um pouco mais sobre o travesseiro.

Aguardo ansiosamente por um instante que virá.

Toca o despertador às 6:45. Nunca estive tão feliz por ouvir o som do alarme que anuncia a obrigação de sair da cama e encontrar as pessoas nas ruas, despertas.  A insônia é uma das piores formas de estar só.

***

Rafael Oliveira, natural de Pirapora, é produtor cultural e coordenador do Clube Literário Tamboril. Com interesse em diferentes formas de expressão artísticas, se arrisca entre o canto, a performance poética e a escrita.

Ilustração: Vinícius Ribeiro (http://pensamentoilustrado.tumblr.com/)